Puro desierto

No sé qué te crees. La verdad, no eres el más apropiado para hablarme a mí de ciertas cosas, cuando tú has sido el primero en haberlas cometido mal. Tampoco voy a dar demasiada importancia. Sólo la misma que tú me das a mí, es decir, ninguna.
Las calles últimamente están muy desiertas, casi tanto como lo está mi corazón. Las heridas han podido con los sentimientos. Las nubes en las que estaba subida hace unos días se han marchado, y han dejado paso al sol. Un sol que me va quemando esas heridas y me las deja aun con más dolor. La ilusión… no queda ilusión. No queda nada porque todo está vacío y no es ni por ti ni por nadie. Paseo por este desierto mientras me pregunto cómo curarme las heridas que me ha dejado el tiempo.